谋杀。
这两个字砸在钢化玻璃地板上，硬生生把大厅里那点子劫后余生的热乎气儿给砸灭了。
老楚一口气没喘匀，猛地咳嗽起来。
他捂着胸口，憋得满脸通红，旁边的小技术员赶紧拍他的背。
“沈、沈总……”老楚好不容易顺过气，“卫星引爆？这成本……在天上玩阴的？”
沈飞没搭腔。
他盯着屏幕上那串渐渐暗下去的红色轨迹残影。
陈东从角落里钻出来，把洗得发白的鸭舌帽檐往下压了压。
他这几个月没日没夜地在大鹅的暗网情报组熬着，眼窝深陷，看着像个刚放出来的劳改犯。
“得咧，沈总。”
陈东搓了搓手，指缝里还夹着烟草味。
“十五分钟。您给我十五分钟。”
他转身，几步跨到一台空着的终端前。
“砰”的一声拉开折叠椅坐下。
十几个穿着连帽衫的顶级黑客，像狼闻着肉味儿一样，迅速围拢过去。
键盘敲击声骤然密集，像暴雨打在铁皮屋顶上。
“顺着爆炸前最后两秒的自毁信号频段，给我往回摸！”
陈东咬着没点燃的烟嘴，含糊不清地吼。
“路由节点，跳板机，全他妈扒开看看底裤什么颜色！”
沈飞靠在主控台边。
没穿外套，只套了件黑衬衫，领口敞开着。
他拿起桌上的保温杯，拧开。
水已经凉透了。
他喝了一口，冷水滑过喉咙，压下心头那股燥热的杀机。
十分钟。
大厅里静得能听见机箱排风扇的嗡嗡声。
“抓到了！”
一个戴厚底眼镜的黑客猛地一拍大腿，兴奋得声音劈了叉。
“东哥！信号源的最后一跳，落在美国德州的一个数据中心！”
陈东一把推开他，自己凑到屏幕前。
眯着眼，手指在键盘上飞快敲了几下。
“查这壳公司背后的控股方！”
屏幕上跳出一长串复杂的海外股权架构图。
套了七八层壳子。
最后，定格在一个名字上。
“Space-X。”
陈东咽了口唾沫，喉结滚动。
他拿下嘴里的烟，转头看向沈飞，眼底闪过一丝忌惮。
“沈总……查到底了。”
陈东站起身，把屏幕画面切到大屏上。
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