“唰——”
百叶窗被拉开。
刺眼的加州阳光灌进顶层会议室，烤得空气里漂浮的灰尘无所遁形。
沈飞站在宽大的红木桌前。
他没穿西装，只套了件剪裁合体的黑衬衫，袖口挽到手肘。
那间漏水的破屋子昨天就被林墨带人砸了。
这会儿，他站在雷门影业最核心的董事会专属空间里。
台下，坐着三十多个高管。
清一色的白人。
一个个西装革履，头发梳得油光水滑。
虽然雷门的债务危机解除了，但这帮人在好莱坞横行霸道惯了，骨子里的傲慢哪有那么容易洗掉。
“沈先生。”
坐在左手边第一个位置的，是雷门负责制片业务的资深副总，大卫。
他是个秃顶的胖子，手里转着根没点燃的雪茄，眼神里带着点挑衅。
“感谢大鹅的注资，让雷门渡过了难关。”
大卫操着一口带着浓重鼻音的美式英语，语速很快，明显没把沈飞当回事。
“不过，好莱坞有好莱坞的规矩。”
他敲了敲桌上的厚厚一沓文件，那是好莱坞演员工会和导演工会的各种霸王条款。
“本土化运作，是这里生存的根本。”
大卫往后一靠，皮椅发出“嘎吱”一声抗议。
“您作为投资人，每年等着拿分红就行了。至于内容制作和人事安排，还是交给我们这些专业人士来处理吧。”
旁边几个高管立刻附和，交头接耳，偶尔发出两声轻笑。
这群老油条，想联手架空沈飞。
在他们眼里，华夏人只懂砸钱，懂个屁的电影工业？
沈飞没搭理他们。
他端起桌上的冰水，喝了一口。
冰块撞在牙齿上，有点疼。
他放下杯子，手指在桌面上敲了两下。
“笃，笃。”
会议室里安静下来。
沈飞转头，看向靠在门边的安娜。
“念。”
安娜踩着红底高跟鞋，走到会议桌正前方。
她把手里的平板电脑往大屏幕上一连。
“啪”的一声。
大屏幕亮起，上面密密麻麻全是英文账单和转账记录。
“大卫·史密斯。”
安娜红唇微挑，声音冷得像淬了冰。
“去年主导的科幻大片《星空战警》，对外宣称投资两亿美金。”
她修长的手指在屏幕上划了一下，调出一张阴阳合同的扫描件。
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