七楼试戏大厅。
走廊里的空调开得足，风口呼呼地往外喷着冷气。
但人太多了，空气里还是混着股汗味、廉价香水味，还有剧组盒饭那种化不开的葱烧大排味。
沈飞迈出电梯。
锃亮的皮鞋踩在暗红色地毯上，发出沉闷的响声。
杨谧跟在后头，高跟鞋“咔哒咔哒”地敲着地面，手里攥着一沓厚厚的试戏名单，指节泛白。
“沈总，这阵仗……”她咽了口唾沫，压低声音，“堪比春晚后台了啊。”
沈飞没搭腔。
他眯着眼，视线扫过走廊两侧。
墙根底下蹲着、靠着的，全是熟面孔。
有演过十几年配角、名字叫不上来但脸绝对眼熟的“金牌绿叶”。
也有话剧舞台上拿过奖、平时在电视里端着架子的话剧泰斗。
这帮平时在剧组里被供着的老戏骨，这会儿一个个捧着印了《大余年》三个字的剧本，嘴里念念有词，跟考前突击的高三学生似的。
旁边几个二十出头的年轻演员，缩在最角落，腿肚子直打哆嗦，连口大气都不敢喘。
“砰。”
试戏间的门被推开。
副导演满头大汗地钻出来，手里拿着个扩音喇叭，嗓子都劈了。
“下一个，陈萍萍试戏！吴刚老师准备一下！”
一个穿着黑大褂、头发花白的干瘦老头站了起来。
他没带助理，手里就攥着个掉了漆的保温杯。
拧开盖子，喝了口温水，吐掉嘴里的茶叶沫子。
“来了。”老头声音沙哑。
沈飞双手插兜，越过人群，径直走进试戏间。
屋里没开大灯。
只有几盏惨白的聚光灯打在场地中央的空椅子上。
导演孔生坐在监视器后头，眉头拧成了一个疙瘩，手里夹着的半根烟早就灭了。
“老孔。”沈飞拉过一张折叠椅，大马金刀地坐下。
孔生猛地回头，看见沈飞，像抓住了救命稻草。
“沈总，您可算来了！”
他抹了把脑门上的汗，把面前的平板推过去。
“这帮老家伙……太特么能演了！”
孔生声音发抖，指着屏幕上的回放画面。
“刚才试庆帝的那几个，一个是人艺的台柱子，一个是国家话剧院的顶梁柱。俩人为了一个眼神的处理，在底下争了半个小时！”
“这哪是试戏啊，这是华山论剑啊！”
沈飞扯了下嘴角。
“怕压不住场子？”
“有点儿。”孔生搓了搓手，干笑两声，“这帮老神仙，平时请一个都费劲，现在全扎堆了，这气场碰撞的，我这心脏病都快犯了。”
正说着，吴刚走了进来。
他没急着坐下。
眼神扫过空荡荡的场地，突然弯下腰，在地上摸索了两下。
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