钟彦标也被搅得心慌手乱。他随手把毯子盖到了自己刚才背过的那个伤员身上，又转身绕到上风，俯到担架上，掩住一个伤员的上半身。可是，一个人怎么能护得了五六个伤病员？眼看他们毫无遮挡地淋着，冰雹在他们的身上迸散着，他却分不开身。不远处，一个同志正在急急地往一个病号身边爬。钟彦标认出这是那位戴大八角帽的重伤员。看样子那同志想用身体掩护战士，可是，显然气力不支了，一跤摔倒在病号旁边，他就势抱住了病号的头……
钟彦标的心急得像几把刀子在戳、在搅。他一会儿招呼伤员向他这边靠，一会儿又喊叫小胡快来，恨不得一下子把自己分成几半。
就在这时，忽然人影一闪，一个人大步奔过来。他一边走，一边解着衣扣，然后，两手猛地扯起衣襟，用身躯掩住了两个伤员。
钟彦标一面学着来人的样子，解着衣服，一面向那同志身边靠过去，打量着他。那个同志已经一把年纪了，瘦削的脸颊上生着浓密的胡须。冰雹，正在他的军帽上、肩头上和握着衣襟的双手上，四散飞迸；雨水，顺着浓黑的眉毛和胡须急急地流下来。这些，那人全不在意，只是叉开两腿，稳稳地站在那里，身躯略略前倾，两眼定定地注视着胸前的伤员。在那双眼里闪着关切和焦灼的神情。
突然，他那浓密的胡须抖动了一下，发出了一声低沉的喊声：
“共产党员们，到这边来！”
这喊声不高，还有些沙哑，却一下子冲进了钟彦标的心。仿佛借着这喊声的冲力，他的心顿时开了一条缝，透进了一线亮光：“是呀，应该号召党员们……”于是，他深吸了一口气，和那个同志一起，齐声喊道：“共产党员们，到这边来！”
口号，由一个老党员和一个年轻党员同声喊出来，更加响亮了。它压过了雷鸣，盖过了雨声，在这荒凉的草原上回**开来。
一个红军战士提着步枪跑过来。
那个老同志伸出一只手，挽住了来人的胳膊，两人紧紧地靠在了一起。
第二个，第三个……七八个共产党员，从不同的方向跑来了。有的背着伤病员，有的嚼着没吃完的野菜，有的捂着被冰雹砸肿的伤处。他们来到了这个老同志身边，你挨着我，我靠着你，像雁行一样一字排开，筑成了一堵人墙，用那些宽阔的脊背，为伤病员遮挡着狂风、暴雨、冰雹。
看着眼前的情景，钟彦标的心头宽松了。他感激地向着那个老同志看了一眼，情不自禁地把身体向他靠得更紧了。
那同志转过头来，低声问道：“你是干部？”
“是。”钟彦标回答，“红五团二连的排长。”
就在这时，钟彦标看见了那宽阔的前额和两道浓眉下面的一双眼睛。这双眼睛明亮、清澈又充满着热情。这是那样一种眼睛：它看你一下，就能深深地看到你的心底；你看见它，就永远不会忘记。
“为什么停下？”问话里透着不满，“为什么不带着同志们走？”
“这……”钟彦标望着这双眼里闪着的严厉的光，慌忙低下了头。他简略地把情况讲了讲，解释着他没有把同志们带走的原因。可是，越解释自己也越觉得理短。
“不对！”那同志把声音提高了，“单位再多，也是共产党领导的红军嘛！怎么能说没法带呢？”
说话间，暴雨停止了。
钟彦标从老同志的腋下抽出了手，向大家摆了摆，人群散开了。这时，这才发现，老同志的背后不知什么时候站上了两个人，其中一个把一块用来遮雨的包袱皮收起来，凑近老同志，低声说：“走吧，你的病刚好了点……”
“可这些同志的伤还没好！”那同志抓过包袱皮，随手拧干了。又俯到那个戴大八角帽的伤员身边，帮他擦抹脸上的水点。
伤员感激地点了点头，喘息了一阵，挣扎着欠起身，从怀里掏出装着一小截炒青稞的粮袋子，递给了老同志，说道：“同志，拿去，分给断粮的同志……吃了，好往前走……”
老同志没有接粮袋，却紧紧抓住了那只瘦骨嶙峋的手。
“拿着吧！”伤员恳求地说，“我，我是在党的，本应该……”他又喘起来，说不下去了。
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