陈桂芝躺在炕上，头发被汗浸得透湿，一缕一缕地贴在额头上，脸白得像一张纸。
但看见他抱着孩子进来，她笑了。
还是那个笑——从嘴角一点一点往外漏，想收都收不住，不是那种大大的笑，是那种压不住的、从心底里往外冒的、亮堂堂的笑。
“你看她，像谁？”陈桂芝的声音有点虚，但语气是高兴的。
“像你。”赵大柱在炕沿上坐下来，把闺女轻轻放在她旁边，“像你好看。”
“鼻子像你。”
赵大柱低头仔细看了看闺女的小鼻子，塌塌的，小小的，跟自己那个蒜头鼻子一点都不像。但他还是点头，很认真地说：“嗯，像我。”
陈桂芝笑出了声，笑得扯到了伤口，嘶了一声又忍住。她伸手摸了摸闺女的小脸蛋，然后抬起头看着赵大柱。
“给她起个名吧。”
赵大柱想了想。
他不识字，想不出什么好听的名字。
他坐在炕沿上想了半天，手指头搓着竹竿，眉头拧成一团，比杀一头最难杀的猪还认真。
然后他抬起头来，说：“叫宝珍吧。赵宝珍。咱家的宝贝，珍贵的珍。”这个名字他在心里琢磨了几个月，问过村里识字的会计，会计说珍是珍贵的意思，他就记住了，没事就在心里念叨，念了无数遍了。
“宝珍。”陈桂芝念了一遍，“好听。”
赵大柱咧嘴笑了，笑得右眼下那道疤都皱了起来。
赵小军是从学校赶回来的。
赵大柱托村口小卖部的刘婶往镇上捎了话，赵小军请了假，一路跑回来的。
八里地，他跑得满头是汗，衬衫后背全湿透了，贴在身上能拧出水来。
他推开院门的时候，赵大柱正蹲在井台边上洗尿布。
那双杀猪的手泡在凉水里，搓着一块巴掌大的棉布，搓得认真极了，搓完了还举起来对着廊灯的光照一照，看看还有没有印子。
赵小军站在院门口，看着这一幕，愣了好一会儿。
他从来没有见过赵大柱洗衣服，更不用说洗尿布了。
那个他印象里永远拿着一把杀猪刀、身上带着血腥味的男人，现在正蹲在井台边上，两只手被凉水泡得通红，小心翼翼地搓着一块尿布，跟搓什么金贵物件似的。
“回来了？”赵大柱抬头看见他，站起来，手在裤子上擦了擦，“你妈在屋里，进去看看你妹妹。”
“妹妹？”赵小军的眼睛亮了一下。
“嗯。叫宝珍。”
赵小军走进东屋。
窗户开着，傍晚的凉风从麦田那边吹过来，带着一股麦秸和泥土的腥甜味。
陈桂芝靠在被垛上，怀里抱着一个裹得严严实实的小包袱。
她看见赵小军进来，招手让他过来。
“快来看看你妹妹。”
赵小军轻手轻脚地走过去，像是怕踩碎了什么东西似的。
他低头看着那个皱巴巴的小脸，眼睛已经睁开了，乌溜溜的，正盯着他看——或者说，正盯着他那个方向看，这么小的婴儿还看不清什么东西。
她的手指头细得像火柴棍，攥成一个小拳头，举在耳朵旁边。
“她好小。”赵小军说，声音轻轻的，像是怕吵着她。
“你刚生下来的时候也这么小。”陈桂芝说，“比她还小。你是早产，生下来才五斤二两。”
赵小军伸出手，用食指轻轻碰了碰妹妹的小拳头。
妹妹的小手忽然张开了，一把攥住了他的食指。
攥得还挺紧，热乎乎的，软绵绵的，像是被一小团棉花裹住了。
赵小军愣在那里，低头看着那只攥着他手指的小手，心里头像有什么东西化开了，化成一滩温热的、软乎乎的东西，顺着胸口往上涌。
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