我猛地抬头，姑姑躺在老槐树最粗的那根横杈上。
那根枝杈有合抱粗，从墙头上方斜斜地伸出来，正好够一个人躺在上面。
她就那么躺在树枝上，后背靠在主干上，一条腿耷拉下来晃啊晃的，手里捏着一片槐树叶，百无聊赖地对着夕阳看叶脉。
“你在上面干什么？”
“看日落。”她理所当然地说，“今天日头不错。”
她从树上一跃而下，落地的时候裙摆飘了一下，然后稳稳地站在我面前。
“买到芝麻糖了？”
“买了。”
“拿来。”
她当着我的面打开纸包，拈了一块塞进嘴里，含含糊糊地嘟囔了句，然后把整包糖塞进了自己袖子里。
动作行云流水，显然是打算独占。
“那是两包的量，有一半是我的。”我说。
“病人刚好吃完药，不能吃糖，糖影响药效。”她一脸正经。
“马爷爷没说过这话吧？”
“我说的，比马老头管用。”
我无奈的把鲫鱼拎进灶房，她跟过来，靠在门框上看我收拾。
刮鳞、去内脏、打花刀，我的手在水盆里忙，她就那么懒洋洋地靠着，时不时指点两句。
“花刀打深了，等会一煎就散。”
“盐别搁太多，你上次那条齁的慌。”
“姜呢？姜片塞鱼肚子里。”
我一一照办。
油下锅，葱姜爆香，鱼入锅，滋啦一声响，热气腾起来。
姑姑探头看了一眼，确认油花没溅到我脸上，然后又缩回去了。
两条鲫鱼，一盘清炒青菜，一锅米饭。
我们俩坐在院子里的石桌上吃，夕阳正好落在对面的山头上，整个院子都泡在金黄的光里。
姑姑吃鱼的时候很安静——是真的安静，不说话，只动筷子。
她的筷子功极好，一条鲫鱼被她从脊背开始拆，鱼肉一瓣一瓣地夹下来，刺一根不带，动作精准麻利。
“你小时候吃鱼卡过刺。”她忽然说。
“啊？”
“大概三四岁吧，卡了一根刺在嗓子眼里，哭得嗷嗷的，脸都憋紫了，我用筷子给你夹出来的。”
“我怎么不记得了？”
“你那时候太小，再说你哭得神志不清了。”她把一瓣鱼肉塞进嘴里，“给我当时吓够呛。。”
她说这话的时候盯着鱼肉。
筷子还在鱼身上翻，夹了一块，蘸了点汤汁，放进碗里搁着，没吃。
过了一会儿才说：“后来我就学了拆鱼刺，一条鱼从下锅到上桌，我能把刺拆得一根不剩。”
“所以你这么会吃鱼是——因为我？”
“不然呢？”她抬起眼皮看了我一眼，眼珠子在夕阳里是琥珀色的。”你以为我是闲得慌？”
我不知道该说什么，嘴里的鱼肉忽然变了味道。
不是咸，不是鲜，是另一种说不上来的滋味。
姑姑没再继续这个话题，把盘子里最后一块鱼肉夹走，站起来伸了个懒腰。
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