林远想象着十八岁的沈默，瘦瘦的，站在连接处，望着窗外的黑夜。
“后来呢？”他问。
沈默笑了笑。
“后来就习惯了。”他说，“习惯了一个人站着，一个人看火车，一个人过年。”
林远听着，心里酸酸的。
“现在不是一个人了。”他说。
沈默看着他，眼睛里有什么东西在动。
“嗯。”他说，“现在不是了。”
春天来了。
路边的梧桐开始发芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇。江边的风吹在脸上没那么冷了，带着一点潮湿的暖意。
林远站在窗前，看着楼下的街道。
“沈哥，”他说，“快半年了。”
沈默走过来，站在他身边。
“嗯。”
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