他慢慢地、一步一步地，从桂花树的阴影里退出来，退到了路灯照不到的更深处，退到了那条窄巷子的入口，退到了那个他们曾经一起走过的那条路的转角，退到了一个他看到他们、但他们看不到他的位置。
然后他转过身，沿着来时的路往回走。
他的脚步很慢，像是一个人在深水里跋涉，每走一步都要从黏稠的、不肯轻易放开的泥沼里拔起自己的腿，再迈出下一步。
他的手里还攥着那把伞，塑料袋子已经被他攥得皱成了一团，伞柄硌着他的手心，不疼，但很实在，像是一个锚，把他钉在这个正在发生着的事情里，不让他飘走。
他想起了田嘉蔡刚才说的那些话。
每一个字他都记得，因为它们太清晰了，清晰到他根本没有办法忘记。
原来在她眼里，他就是这样一个人。
一个可怜的、透明的、一眼就能看穿的、随时可以被关心但永远不可能真正进入她生活的人。
她对他的好是真的，那份好没有任何虚假的成分，她确实在雨夜把伞递给了他，确实在超市里多买一袋水饺塞给他，确实在他发烧的时候赶过来照顾了他一个晚上。
那些事情都是真的，每一件都是真的，秦绶能感受到每一件事里的善意，那种善意像冬天的太阳一样，虽然不够热，但确确实实照在了他身上。
但那善意是给“可怜人”的。
不是给秦绶的。
她关心他，就像关心路边一只淋了雨的流浪猫，但她不会把它抱回家。
因为它是流浪猫，它不属于她的世界，它身上带着太多外面的灰尘和泥巴，太多她不想带进自己生活里的东西。
秦绶停下了脚步。
他站在那条窄巷子的中间，两边是灰扑扑的围墙，头顶是一盏快要灭了的、闪烁着的路灯，灯光一明一灭地闪烁着，让他的影子在地上忽长忽短地跳着，像一个不安定的、随时会消失的幽灵。
他低下头，看着手里那把伞。
这把伞他本来是要还给她的，现在他不会还了。
不是因为他不想还，是因为他忽然觉得这把他一直小心地迭好、放在床头、每次看到都会想起那个雨夜的伞，对田嘉蔡来说可能只是她顺手递出去的一件东西。
她递过很多把伞，给过很多人，他不特殊，他只是一个她刚好遇到的、刚好需要一把伞的、刚好看起来“挺可怜”的过路人。
他仰起头，看着那盏闪烁的路灯。
他想起田嘉蔡说的那句话——“他太容易看透了，像一杯白开水，底下有什么都看得清清楚楚，根本不需要去猜。”
原来在她眼里，他是一杯白开水。
透明，简单，没有任何需要费心解读的深度。
他所有的痛苦、所有的挣扎、所有的那些他以为藏得很好的、不想让任何人看到的东西，在她眼里都像水底的石头一样清清楚楚地摆在那里，不需要猜，不需要找，一眼就看完了。
他忽然觉得自己很可笑。
他以为他藏得很好，以为他只要不说就没人知道，以为他还能在田嘉蔡面前保持一个“普通的、正常的、不需要被特殊看待的”形象。
秦绶靠在墙上，慢慢地滑下去，蹲了下来。
他的背靠着冰冷的水泥墙面，双膝蜷在胸前，手臂环抱着膝盖，下巴抵在手背上。
那把伞被他放在脚边，塑料袋窸窸窣窣地响了一下，然后安静了。
他的眼睛看着地面上的某一个点，那个点是一块比周围颜色深一些的水泥印记，他看着那团印记看了很久。
久到那盏路灯不再闪烁了，它彻底灭了，沉入了一片他暂时无法适应的、更深更暗的黑暗里。
他眨了眨眼睛，瞳孔慢慢地适应了新的亮度，巷子里只剩下远处一户人家的窗口透出来的一点微光，把他的轮廓勾成一道模糊的、像铅笔素描一样的线。
他觉得自己心里那个关于田嘉蔡的、在很久以前就开始一点一点地、像盖房子一样搭起来的影子，碎了。
那个影子曾经是温暖的、柔软的、发着光的，是他在这条灰黑色的隧道里好不容易找到的一个可以依靠的角落。
他以为她是上帝派来的天使，是来拯救他的人，是在他快要沉没的时候伸过来的那只手，是那个会把他拉上去的、永不放弃的人。
但她不是。
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