12%变成了罗翰十二岁时的音容笑貌。
那时候他还愿意让她拥抱，会在她回家时跑过来，把脸埋在她腰间。
那时候他的身体还没有发育，还没有那根该死的、会膨胀的罪孽巨根，还没有那些把她这个母亲排除在外、让她夜不能寐的秘密。
“夏尔玛女士？”
财务总监站在门口，手里拿着需要签字的文件。
他是个五十多岁的男人，在公司十年，从未见过诗瓦妮这副模样——她盯着报表，眼神却空洞得像在凝视坟墓。
“您还好吗？”
诗瓦妮猛地抬头，眼神锋利如刀：“什么事？”
男人咽了口唾沫，喉结滚动：
“这些需要您签字。另外，下午两点和私募基金代表的会议……”
“取消。”
“取消？”财务总监愣住了，“但那是三个月前就定好的，对方专门从纽约飞过来……”
“我说取消。”
诗瓦妮的声音没有提高，但每个字都裹着冰，像手术刀切割空气，“出去。关门。”
门关上了，隔绝了外界的所有视线。
诗瓦妮靠在椅背上，真皮座椅发出轻微的呻吟，修长的手指按住太阳穴。
失眠导致的头痛像细针扎进颅骨，一针一针，刺进她大脑深处那个控制理智的区域。
她从抽屉里取出一个小药瓶——上一个私人医生开的头痛药。
她从未服用过，因为“控制力不足是软弱的表现”。但现在她拧开瓶盖，倒出两粒白色药片，没有用水，直接吞了下去。
药片刮过喉咙，留下苦涩的痕迹。
药效来得缓慢而粘稠。
二十分钟后，头痛稍缓，但思维变得更加混沌。
她打开电脑，调出圣玛丽医院私人医疗部的网站。
艾米丽·卡特的专业照片跳出来，那张脸微笑着看着她：金色盘发打理得一丝不苟，专业妆容精致得无可挑剔，一副无框眼镜架在挺直的鼻梁上。
图片下的简介写着：“伦敦大学医学院荣誉毕业生，私人医生领域的翘楚，从业二十年，专长内科手术、心理……”
她的手指在键盘上停顿片刻，然后打开了一个文件夹。
里面有她这两周收集的所有信息：
卡特医生的住址——肯辛顿的一栋联排别墅，估值至少三百万英镑。
诗瓦妮放大谷歌街景图，看着那栋红砖建筑，想象着那个女人穿着丝袜在家里走来走去的样子，想象着罗翰失去她的管控后可能被引诱、踏进那扇门，可能上那张床……
她的婚姻状况：离异，无子女。
离婚原因不明，但财产分割很干净。
她的社交媒体几乎不用，但诗瓦妮找到了一张十年前的照片：卡特和前任丈夫在希腊圣托里尼，两人穿着白色衣服，对着夕阳微笑。
一个离异无子的四十多岁女人，住着大房子，拿着高薪，却把爪子伸向一个十五岁的男孩。
诗瓦妮的指甲掐进掌心，留下四个月牙形的血印。
“你想要我的儿子。”她低声说，声音在空荡的办公室里回响，“但他是我的。从他在我体内孕育的那一刻起，他就是我的。我承受了十四小时的阵痛，流了800毫升的血——我用血和肉创造了这个生命，你凭什么碰他？”
她拿出手机，屏幕亮起，显示着罗翰学校几天前发来的通知：本周五举行秋季运动会，家长可自愿参加。
诗瓦妮盯着那条信息，褐色的眼睛慢慢眯起。
周五的天空是罕见的伦敦蓝，没有雾，没有云，阳光直射下来，让南湾高中操场上的一切都显得过于清晰、鲜艳。
看台上坐满了学生和家长，嗡嗡的交谈声像一群迁徙的蜜蜂。
罗翰坐在学生会区域的边缘，刻意避开人群的中心。
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