诗瓦妮没有回答。
她看着那尊神龛。
凯瑟琳站了几秒，没有等到回应，然后退出去，带上门。
寂静重新填满房间。
诗瓦妮走到床头柜前，伸出手，指尖触及神龛边缘的铜饰。
冰凉。金属特有的、吸走体温的凉。
她想起第一次向神祈祷。
那年她十五岁。
德里的夏天，神庙的石板地被正午的太阳晒得烫脚，她赤足走过那条通往内殿的甬道，每一步都能感到石板的热度从脚心窜上小腿。
母亲走在前面，纱丽的边缘在热风中轻轻飘动。
她跪在神像前，闭上眼睛，双手合十。
母亲说，心诚则灵。母亲说，只要你足够虔诚，神会听见你的声音。
她跪在那里，祈求一个答案。
祈求一道光。
那天她祈祷了很久。
膝盖硌在石板上发疼，汗水从额角滑落，滴在手背上。
她一直在等，等某种征兆，等某种确认——确认神真的存在，确认她的祈祷真的能被“听见”。
什么也没有。
睁开眼睛时，神像依旧沉默地坐在那里，石雕的眼睑半垂，嘴角挂着千年不变的微笑。
母亲问她，求到什么了？
她说，平静。
她撒谎了。
二十多年过去了。
她十年如一日祈祷，每天跪在神龛前，点燃檀香，诵读经文，用最虔诚的姿态维系那层“信仰”的膜。
她需要它。
需要它来定义自己是谁，需要它来对抗那个嫁给异教徒、生下儿子后愈发陌生的异国世界。
神从未回答。
此刻，指尖的冰凉沿着指骨向上蔓延，流经手腕，小臂，手肘，最终汇入胸腔。
她等待着——等待那种熟悉的战栗，等待“敬畏”该有的生理反应。
什么都没有。
没有战栗。没有敬畏。没有那种“面对神圣”时本能的虔诚了。
眼底那层保持了一生的虔诚膜衣，正在无声剥落。
她收回手，转身，走向窗边。
晚餐是在六点半送来的。
托盘上摆着：南瓜汤，奶油色的浓汤，表面撒了一小撮欧芹碎；烤鳕鱼，配柠檬角；水煮西兰花，颜色青翠，摆放整齐。
还有一小杯草莓慕斯作为甜点。
她吃了三口。
第一口汤，咸淡适中，温度刚好。
第一口鱼，肉质鲜嫩，柠檬的酸味恰到好处地中和了鱼油的腻。
第一口西兰花，清脆，带着淡淡的盐味。
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