那声音不是“来”，是“围”。从东边来，从西边来，从南边来，从北边来。它们在楼下汇合，在楼下聚集，在楼下把那栋楼围得水泄不通。红蓝交替的警灯，如同无数双窥探的眼睛，将整栋大楼包围得水泄不通。那些灯在转，在闪，在交替。红色是警告，蓝色是冷静。它们在楼下转着，闪着他看不见但知道在那里的光。它们像无数双眼睛，从下面往上看，看着那个破洞，看着那层楼，看着他。他不知道有多少双眼睛，不知道有多少个警察，不知道有多少把枪对准了他。他只知道，他下不去了。不是“下不去”，是“跑不掉”。他跑不掉了。
他低头看着自己满是鲜血和伤痕的拳头，又看了看周围如同被导弹轰炸过的惨状。
他的拳头是红的，是肿的，是破的。那些血不是别人的，是他自己的。是他的皮破了，是他的肉裂了，是他的骨头在往外顶。他看着它们，像是在看别人的手，像是在看一件工具，像是在看一件武器。它们打过门，打过楼板，打过那个妖。它们赢了。但他输了。他输了自由，输了未来，输了他作为一个父亲能在儿子身边长大的机会。
那惨状不是“惨”，是“炸”。墙上有洞，地上有坑，天花板有口子。那些洞是拳头打的，那些坑是身体砸的，那些口子是手撕的。它们像一张张开的嘴，在喊，在叫，在说“你看，这就是你做的”。他知道，他做了。他做了这一切，他毁了这一切，他创造了这一切。他是英雄，他也是罪犯。他是父亲，他也是怪物。他是受害者，他也是加害者。
他知道，自己已经从一个“寻子的父亲”，变成了一个“恐怖的罪犯”。世俗的法则，即将开始对它无法理解的“暴力”，进行审判。不是“审判”，是“抓”。他们会把他抓起来，会把他关起来，会把他锁起来。他们会问他为什么要这么做，他会说“我救我儿子”。他们会说“你儿子不是在你家睡觉吗”，他会说“不是的，他在那个瓶子里”。他们会说“你疯了”，他也会觉得自己疯了。他分不清什么是真的了，什么是假的了。他的儿子是真的在瓶子里吗？还是真的在床上睡觉？他打穿了那扇门是真的吗？还是他只是在公园的长椅上做了一场梦？他不知道了。他的记忆已经开始模糊了，开始混乱了，开始像那些光点一样飞走了。
就在这时，陈默提着那个外卖箱，从他来时的那个天花板破洞处，轻巧地跳了下来，落地无声。
他不是“跳”，是“落”。像一片叶子，从树上落下来，没有声音，没有重量。他的脚踩在地上，没有震动，没有响声，没有扬起任何灰尘。他站在那里，提着那个蓝色的外卖箱，像一个送完了餐、正准备回去的外卖员。他的脸上没有表情，没有紧张，没有恐惧，没有兴奋。只有一种平静，一种像湖水一样的、深不见底的、让人想要沉下去的平静。
“先生，您的‘外卖’体验还满意吗？”他问道，语气平静得像是在做一次普通的回访。
不是“问”，是“说”。像一个店家在问顾客“今天的菜还合口味吗”，像一个老板在问员工“今天的工作还顺利吗”，像一个朋友在问另一个朋友“你还好吗”。他的语气里没有嘲讽，没有得意，没有任何多余的东西。只有一种平静的、职业的、恰到好处的关心。
父亲转过身，看着这个神秘的年轻人，苦涩地笑了笑：“满意。但我该怎么离开这？”
他的笑是苦的，是涩的，是那种“我知道答案但我不想听”的苦笑。他的眼睛里有求助，有期待，有那种“你能帮我吗”的试探。他知道陈默不是普通人，知道那家便利店不是普通的店，知道那颗药丸不是普通的药。他给了他力量，让他救回了儿子。他能给他一条路吗？一条能让他离开这里、回到儿子身边的路？他的力量已经消失，现在他只是一个比普通人更虚弱的伤员。别说逃离，他连走下这几十层楼的力气都没有了。
“交易还未完成。”陈默没有回答他的问题，而是伸出了手，“我需要收回我的‘商品’，以及……它产生的‘利息’。”
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