那心悸不是“心悸”，是“警”。是赌局在警告他，是锁链在收紧他，是他的灵魂在被抽走之前的最后一声叫。他听到了，但他不听。他把它压下去，用他的嫉妒压下去，用他的恨压下去，用他的“她一定会输”压下去。他不信，不信自己会输，不信她不会输，不信那个赌局是真的。他必须亲眼看到，必须亲眼看到那块黑布下面什么都没有，必须亲眼看到她的失败。他来了，混进来了，站在角落里，等着。
“感谢各位的到来。”温雅拿起话筒，声音清澈而有力，“在过去的三天里，我经历了一段非常特殊的时期。所以，我最后的作品，也和预告的有所不同。”
那声音不是“声音”，是“水”。是泉水从地下涌出来的水，是河水从高处流下来的水，是海水从远处涌来的水。它清澈，有力，没有一丝颤抖，没有一丝犹豫，没有一丝害怕。她在说，在告诉他们，她经历了一段非常特殊的时期。不是“特殊”，是“地狱”。是那三天三夜的折磨，是那些被撕碎的画稿，是那面空白的画布。她在说，她的作品和预告的不同。不是“不同”，是“不是”。不是那幅叫《光》的画，不是她预告里说要画的那幅画。她没有画出来，她输了。但她赢了，赢在别处。
她说着，亲手拉下了那块黑布。
她的手没有抖，不是“没有”，是“不”。她不让它抖，她控制了它，她赢了它。她的手指抓住黑布的边缘，往下拉。黑布滑落，像水从高处流下，像夜从天空落下，像一个秘密被揭开。她站在那里，站在那块滑落的黑布旁边，站在那些等着被揭晓的目光中间。她没有躲，没有逃，没有闭上眼睛。她看着他们，看着他们的脸，看着他们的眼睛，看着他们的反应。她在等，等他们看到那个东西。
现场，陷入了一瞬间的死寂。
那死寂不是“静”，是“停”。时间停了，声音停了，呼吸停了。所有人都在那一刻停了，看着那个东西，看着那个被黑布遮了一整晚、被他们期待了一整晚、被他们想象了一整晚的东西。他们张着嘴，瞪着眼，像一群被突然定格的蜡像。没有人说话，没有人动，没有人知道该说什么、该动什么。他们只是看着，看着那个东西。
紧接着，是一阵压抑不住的惊呼和骚动。
那惊呼不是“呼”，是“炸”。像一颗炸弹在展厅里炸开，炸碎了那些期待，炸碎了那些想象，炸碎了那些“压轴之作一定是一幅画”的预设。他们叫了，不是“叫”，是“喊”。喊出了他们看到那个东西的第一反应——“这……这是什么？”“太压抑了！”“我的天哪！”那骚动不是“骚动”，是“摇”。像地震一样，把整个展厅都摇动了。那些端着香槟的人，酒洒了。那些拿着画册的人，册掉了。那些站在画前的人，转过了头。他们都在看那个东西，都在说那个东西，都在想那个东西。
黑布之下，没有画。那是一个由破碎的画框、撕裂的画布、胡乱纠缠的麻绳和凝固成块的、深色颜料所构成的、极具压迫感的装置艺术。它混乱、无序、充满了破坏的美感。最中心的位置，是一面破碎的镜子，映照出每一个观看者自己困惑、惊讶的脸。旁边的小标签上，写着作品的名字——《囚笼》。
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