无冲霄剑意，无神圣辉光，无沸腾气血，无狂暴魔焰。
什么都没有。
平静。
死寂般的平静。
如深渊，吞没所有光与声。
四百零三阶。
一无法停下了脚步。
汗水沿着他苍白的额角悄然滑落，先濡湿额发，再漫过眉骨，最后顺着那张瘦削的、尚带着少年人青涩线条的脸颊，缓缓淌下。
汗珠滚落的轨迹很慢，仿佛承载着某种看不见的重量。
他身上那件洗得发白、边缘已磨损起毛的旧布衣，早已被汗水浸透，后背肩胛骨的位置，洇出两片深青色的湿痕，像受伤后凝固的印记，紧紧贴着过分单薄的脊背。
每一次呼吸，他的胸膛都会微微起伏，吸气时略显短促、用力，仿佛周围的空气不再轻盈，而是变得粘稠、滞重，需要用更大的力气，才能将它们扯进肺腑深处。
他太瘦了。
这副身躯站在这道向上无限延伸、仿佛要刺破苍穹、没入云海深处的青色天梯上，渺小得像一粒随时会被风吹散的尘埃。
青色是阶梯亘古不变的底色，他身上的旧衣是黯淡的灰青，整个人像是即将融入背景的一片影子，又像狂风里挂在枯枝上的最后一片叶子，脆弱，单薄，却固执地不肯落下。
他只停了不到三个呼吸的时间。
眼帘低垂着，浓密却没什么光泽的睫毛，在眼睑下方投下一小片安静的阴影。
然后，他抬起头。目光很平，平视着前方。
前方是台阶，一级，又一级，在流动的稀薄雾气中向上延伸，仿佛永无止境。
他的眼神里没有焦躁，没有因攀爬艰辛而生出的气馁，甚至没有太多属于少年人的光彩。
只有一片近乎凝固的、深海般的平静——或者说，是经年累月的麻木之后，沉淀下来的那种奇异的安然。
他再一次深深吸气。
胸膛明显地鼓胀起来，然后缓缓、均匀地吐出，仿佛要将肺部最后一缕浊气，连同某种无形的沉重，一同排尽。
做完这个简单的动作，他重新迈步。
左脚抬起，向前，落下。
落在四百零四阶光滑冰凉的青玉石面上，发出“嗒”的一声轻响，轻得几乎被天梯高处呼啸而下的罡风轻易吞没。
罡风锐利如刀，切割着空气，也切割着攀登者的护体灵光与意志。
右脚跟上，落在四百零五阶。
他的动作很稳，稳得像山涧溪流里一块被冲刷了千万年的卵石，带着一种奇特的、近乎本能的韵律。
不快，甚至可以说是迟缓——与那些意气风发、身化流光的真正天骄相比，他的速度慢得像爬行。
但每一步抬起的高度，每一步落下的距离，都像是用最精准的尺度量过，分毫不差。
他的身体微微前倾，重心压得很低，这让他不像是昂首挺胸地攀登，更像是在用全身的重量和力气，将自己，一寸一寸，沉重而坚定地，“钉”进这古老、坚硬、沉默的石阶里。
四百一十阶。
他的速度，依然不快。甚至可以说，和下方那些正在苦苦挣扎、面目因用力而狰狞扭曲、或嘶吼咆哮、或痛苦低泣的各族“天骄”们相比，他那不疾不徐的步伐，简直可以称得上是“悠闲”。
但最诡异的地方就在这里——
他没有停。
那些曾经意气风发、谈笑间将他远远甩在身后，此刻却力竭倒下、横陈在他前方不远处阶梯上的身影，只能眼睁睁地看着。
看着这个穿着破烂、气息微弱、在他们眼中如同尘埃的魔族少年，一步一步，以一种近乎冷酷的恒定节奏，从他们身边走过。
有人匍匐在地，脸颊紧贴冰冷的石面，徒劳地汲取着一点点凉意；有人背靠着高耸陡峭的阶梯护栏，胸膛剧烈起伏，眼神涣散。
有人蜷缩着身体，像一只被掏空的虾米，发出压抑的、野兽般的呜咽。
但他们的眼睛——无论涣散、绝望还是迷茫——此刻都死死地、一眨不眨地盯着他。
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独断万古 座下弟子皆是气运之子