我用筷子戳了一下，那层油壳破了。
露出下面暗褐色的汤汁。
已经凝成了冻状，像果冻一样微微颤动着。
我夹了一片莴笋。
放进嘴里。
莴笋已经凉透了。
脆生生的。
有点咸。
有点苦。
那苦味在舌根处聚着。
咽不下去。
厨房里。
水还在流，哗哗哗。
母亲没有关水龙头。
她就站在水池前面，背对着门口。
水汽从她面前升起来，在日光灯下泛着白色的光。
她的背影，围裙带子在身后系着，那个结打得紧。
拉得很紧。
水汽从她面前升起来，蒙在窗户玻璃上。
窗外的光线透过那层水汽，变模糊了。
一切都在水汽后面，街道。
树。
天空。
都成了一片白茫茫的雾。
我坐在那里。
桌布上那片汤渍还在，边缘正在慢慢变干，从深棕色变成浅棕色，和白色桌布的交界处是一圈深色的线，像干涸的湖岸线。
深色的轮廓固定在白色布料上，像是某种记号，像是有人用汤在上面画了一个地图，一块我不认识的大陆的轮廓。
我伸出手指碰了一下那片湿迹，指尖凉了一下，油已经凝了。
在皮肤上留下一层薄膜，摸起来滑腻腻的。
我又碰了一下桌布上另一处，干掉的菜汤印子，硬硬的——像是一层薄薄的胶水，用手指搓了一下，碎成细小的粉末，落在桌面上，浅褐色的——像细沙。
那些话，”小刘”。我在嘴里默念了这两个字一遍。然后又念了一遍。那个在父亲单位里的女人。我不知道她是谁，也从没有听任何人提起过。但母亲知道。她一直都知道。知道了多久。一年。两年。五年。十年。她一直没说。她把这个名字压在舌根下，像一颗苦药。咽不下去也吐不出来。等到今天，等到父亲拍着桌子质问她的今天，她才把它吐出来。不是报复。不是反击。是”你要翻旧账。那好。我们一起翻”。
我听到父亲在卧室里踱步的声音，来来回回的。
脚步声很重。
像是有什么东西在他脚底下，他踩不碎。
也绕不过去。
走了大概十几步，然后停了。
然后是床垫弹簧被压下去的吱呀声。
他坐下了。
或者躺下了。
接下来就没有声音了。
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