房间里只剩下牛秀琴和陈晨。
牛秀琴站在那里——看着关上的门——脸上的表情——是一种——"事儿办完了"的平淡。
陈晨在床上躺着——翻了个身——打了个哈欠。
我关掉了视频。
走到阳台——推开窗户——冷风一下子灌了进来——深吸了一口——肺部被冷空气刺得发疼——但这疼痛是好的——它让我感觉自己还活着——不是坐在那个屏幕前的一个观众——而是一个有身体、能感觉到冷的人。
我想——母亲说了"不要再给我打电话了"。她走了出去。但陈晨后来不需要牛秀琴了——他有了自己的方式让她来。
最后一张·13号
回到书桌前。最后一张了。13号光盘——看完它——我就知道了全部。或者——我以为我会知道。
但在我把光盘推进光驱之前——我停了下来。
我看着那张标签上手写的"13"——想起了母亲说"我没有家了"时的那张脸——她的声音——那四个字在我脑子里反复回响。
她说那句话的时候——头低着——没有看任何人——像是对地面说的。
我想——她说得对。
在那个房间里的那一刻——她确实没有家了。
牛秀琴不是她的家人——在那个房间里——牛秀琴是陈晨的妈妈。
陆永平——她的丈夫——在监狱里。
父亲——在医院里陪着奶奶——不知道他老婆在哪里。
而我——坐在两年后的屏幕前——什么都做不了。
我把光盘推进了光驱。
看完最后一张光盘——八张光盘——从8号到13号——加上更早看过的16号、17号、18号——现在全部看完了。
九张光盘。九段母亲的人生。全在我的书桌上。
我站起来。走到窗边。窗外的天色已经开始暗了——冬日的黄昏——灰蓝色的——在窗框里像一幅褪色的水彩画。手机响了——母亲打来的。
“林林——晚上你自己吃饭——妈这边有点事。”
“什么事？”
母亲顿了一下——"剧团那边——有点事。”
“什么事？”
母亲沉默了一会儿——"灯笼房——有人在那儿等我。我去一趟就回来。”
灯笼房——剧团的排练厅。谁在那里等她？我不需要问——我知道了。
“我去。"我说。"我去接你。”
“不用——”
“我去。"我挂了电话。
灯笼房
从家到剧团的步行大约十五分钟。
走到一半的时候——路灯亮了。
橘黄色的光——在地面上投下一串拉长的影子。
我没有跑——但我走得很快。
我知道母亲说的是"有人等我"——我知道那个人是陈晨。
以前我都是坐在屏幕前看——看那些已经发生过、无法改变的过去。
但这一次——时间正在进行——我可以去。
前面就是剧团。那栋老旧的二层楼——外墙刷着淡黄色的涂料——已经有些剥落了。二楼亮着灯——灯笼房的灯——暖黄色的。
二楼的灯亮着——门半掩着——我从门缝里看到了里面的情况。
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