刨出一个豁了口的碗，刨出一只孩子的鞋。
鞋是湿的。
我攥着那只鞋，坐了很久。
然后站起来。
找吃的。
挖野菜，剥树皮，从淤泥里刨出被泡烂的麦粒。
烧水，煮粥。
粥稀得像水，但我喝下去了。
活着。
又一天。
我发着烧，浑身疼，嗓子像吞了刀片。
但我要起来。
家里的老人还躺着，孩子还饿着。
我撑着墙走出去。
去挖野菜。
去刨树皮。
去河边打水。
水是浑的，要澄很久才能喝。
但我打回来了。
我活着。
又一年。
房子盖起来了。
泥墙，茅草顶，歪歪斜斜的，但能住人。
地里种上了庄稼。
稀稀拉拉的，但能收一点。
孩子长大了，会跑了，会叫娘了。
我站在地头，看着那片瘦弱的庄稼。
风从黄河那边吹过来，带着水腥味。
我想起那年淹死的那些人。
他们没活下来。
我活下来了。
我蹲下，抓起一把土。
土是湿的，是肥的，是能种出东西的。
我把土攥紧。
又一年。
庄稼熟了。
金黄的麦子，沉甸甸的穗子。
我站在地头，看着那片麦浪。
旁边站着我的孩子，我的孙子，我的曾孙。
他们不知道那年的事。
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