他们只知道，这片土地能种出粮食。
我转身，往前走。
身后是麦田，是村庄，是炊烟。
是无数和我一样的人。
他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。
他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。
他们活着。
靠自己的手活着。
一个，两个，十个，百个，千个，万个。
无数张相似又不同的脸。
老人，孩子，男人，女人。
瘦的，病的，饿的，累的。
但都活着。
都站着。
都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。
我们抬头看天，看前方。
低头看彼此，看自己的手。
无数张脸，无数双手，无数双眼睛。
我们看向绵延展开的未来。
那些脸开始模糊，开始重叠，开始汇聚。
变成一个人。
不，不是一个人。
是很多人的影子，叠在一起，像一座山。
那座山在动。
它在站起来。
它站起来的时候，才能看清——
那不是山。
是人。
无数人叠在一起，站成了一座山。
他们脚下踩着的，不是土地。
是洪水。
是瘟疫。
是饥饿。
是那些曾经想吞噬他们的东西。
他们踩在上面，艰难地站着。
一个声音响起，不是一个人说的，是很多人一起说的。
“我们活着。”
“我们靠自己，活了下来。”
画面开始破碎。
光点四散，像漫天星辰。
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