他的脸，整个埋在她胸里。
那感觉，软软的，热热的，沉沉的。
她感觉到他在她胸里呼吸，那气息热热的，喷在她皮肤上，痒痒的。他的嘴，不知道是张着还是闭着，碰在她那团东西上，那触感，让她浑身一颤。
那脱衣舞女郎，在她身体深处尖叫起来——对！就是这样！这才是我！
她闭上眼睛，仰起头，把那头发往后甩。
阳光照在她身上，照在她脸上，照在她那挺着的肚子上，照在她那压着扎西脸的胸上。
那屋子里，静静的，只有两个人的呼吸声。
扎西的呼吸，粗粗的，闷闷的，从她胸里传出来。
她的呼吸，也粗了，那胸口一起一伏的，把那两团东西，在他脸上蹭着。
她的手，还抓着他的头发，把他按在自己胸上，按得紧紧的。
她开口，那声音从喉咙里出来，沙沙的，哑哑的，像从很远的地方飘来的。
“扎西——”
他动了动，想抬头。
她把他按住了。
“别动。”
他不动了。
就那么埋在她胸里，埋在那软软的、热热的、沉沉的肉里。
她低着头，望着他那埋在自己胸里的脑袋，望着他那乱糟糟的头发，望着他那露在外面的、红得滴血的耳朵。
心里那团东西，终于放开了。
放得彻彻底底。
什么儿子，什么丈夫，什么怀着孩子——都去他妈的。
她是神女。
她想干什么，就干什么。
窗外的阳光，照进来，照在这两个人身上。
远处，那些族人的声音，隐隐约约地传进来——搬东西的喊声，抬尸体的号子，女人低低的哭声。
可这屋子里，只有呼吸声。
只有那软软的、热热的、肉贴着肉的感觉。
她站在那儿，挺着肚子，把那年轻人的脸，按在自己胸上。
心里想着的，是他。
那个叫她“妈”又叫她“老婆”的男人。
那个临走时亲她、说等孩子生下来再好好要她的男人。
那个不知道是死是活的男人。
她在心里对他说——儿啊，妈不是不爱你。可妈憋得太久了。妈得放一放。
等你回来。
等你回来，妈还是你的。
可这会儿——这会儿，妈得自己活一会儿。
她低下头，把嘴凑到扎西耳边。
那声音轻轻的，软软的，像羽毛。
“扎西——”
他动了动。
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